"LE VIE SONO DIVERSE, LA
META E' UNICA. NON SAI CHE MOLTE VIE CONDUCONO A UNA SOLA META? LA META NON
APPARTIENE NE' ALLA MISCREDENZA NE' ALLA FEDE; LI' NON SUSSISTE CONTRADDIZIONE
ALCUNA. QUANDO LA GENTE VI GIUNGE LE DISPUTE E LE CONTROVERSIE CHE SORSERO DURANTE
IL CAMMINO SI APPIANANO; E CHI SI DICEVA L'UN L'ALTRO DURANTE LA STRADA
"TU SEI UN EMPIO" DIMENTICA ALLORA IL LITIGIO, POICHE' LA META E'
UNICA".
Gialàl-ad-Dìn Rūmī – Il poeta di Dio
(a cura di Francesco
Mazzarini)
Qualcuno lo definisce, senza troppa esagerazione, “il più
grande poeta mistico di tutti i tempi”.
Come spesso accade i mistici non amano parlare molto di loro
stessi, così Gialàl-ad-Dìn Rūmī ha deciso di comunicarci solamente i dati
indispensabili della sua esistenza visibile. Alcuni aneddoti sulla sua vita si
possono però trovare nel “Manàqib al-Arifin” di al-Aflàkì, discepolo di un
nipote di Rūmī.
Il poeta nacque nel 1207 in Persia, ed è fondatore della
confraternita dei Dervisci Rotanti (Mevlevi).
Due eventi spirituali furono determinati nella vita di Rūmī.
Uno fu l’incontro, nel 1244, con il misterioso personaggio noto come Shams-i
Tabrīz (il sole di Tabrīz), suo maestro spirituale che sembra sia stato uno di
quei tipici dervisci vaganti, simili per certi versi agli jurodivyj russi, un
“pazzo sacro” di indiscutibile fascino. Per un anno entrambi si dedicarono
interamente ad una ricerca spirituale, che destò un notevole scandalo, che
portò alla scomparsa di Shams in misteriose condizioni. A seguito della morte
di Shams, Jalāl al-Dīn ebbe un momento di particolare capacità creativa che lo
portò a comporre una raccolta di poesie comprendenti ben trentamila versi. Più
avanti negli anni compose un’altra raccolta di componimenti poetici suddivisa
in sei libri contenente più di 40mila strofe.
Il secondo evento fu la conoscenza, a Damasco, con Ibn Arabi,
grande mistico islamico, tra i più grandi teorizzatori della waḥdat al-wujūd o
“unità dell’essere”. Rūmī riesce a fondere in modo perfetto l’entusiasmo
inebriato di Dio di Shams-i Tabrīz, con le sottili elucubrazioni e le visioni
di Ibn al-’Arabi. La realtà terrena, sostiene, non è che un riflesso della
realtà simbolica che è la vera realtà.
Le opere principali di Rūmī sono due: uno è il Dīwān o
canzoniere, noto come Divan-i Shams-i Tabrīz (“Canzoniere di Shams-i Tabrīz”).
L’appellativo è anche esteriormente, ben meritato, trattandosi di una raccolta
di odi veramente immensa. L’altro è un poema lungo a rime baciate, forma che si
chiama comunemente in persiano “Masnavī” e noto appunto come Masnavī-yi Mànavi
(“Masnavī Spirituale”).
Le confessioni di un malandrino di Angelo Branduardi
Confessioni di un malandrino è una canzone del 1975
cantata da Angelo Branduardi, contenuta nel suo secondo album La luna. Il testo
è frutto di una traduzione e adattamento dello slavista Renato Poggioli (su
musica dello stesso Branduardi) di una poesia del 1920 del poeta russoSergej
Esenin, intitolata Confessioni di un teppista (in russo Исповедь хулигана)
Mi piace spettinato camminare
il capo sulle spalle come un lume
e mi diverto a rischiarare
il vostro autunno senza piume.
Mi piace che mi grandini sul viso
la fitta sassaiola dell'ingiuria,
mi agguanto solo per sentirmi vivo
al guscio della mia capigliatura.
Ed in mente mi torna quello stagno
che le canne e il muschio hanno sommerso
ed i miei che non sanno di avere
un figlio che compone versi;
ma mi vogliono bene come ai campi
alla pelle ed alla pioggia di stagione,
raro sarà che chi mi offende
scampi alle punte del forcone.
Poveri genitori contadini,
certo siete invecchiati e ancor temete
il Signore del cielo e gli acquitrini,
genitori che mai non capirete
che oggi il vostro figliolo è diventato
il primo tra i poeti del Paese
e ora in scarpe verniciate
e col cilindro in testa egli cammina.
Ma sopravvive in lui la frenesia
di un vecchio mariuolo di campagna
e ad ogni insegna di macelleria
la vacca si inchina sua compagna.
E quando incontra un vetturino
gli torna in mente il suo concio natale
e vorrebbe la coda del ronzino
regger come strascico nuziale.
Voglio bene alla patria
benchè afflitta di tronchi rugginosi
m'è caro il grugno sporco dei suini
e i rospi all'ombra sospirosi.
Son malato di infanzia e di ricordi
e di freschi crepuscoli d'Aprile,
sembra quasi che l'acero si curvi
per riscaldarsi e poi dormire.
Dal nido di quell'albero, le uova
per rubare, salivo fino in cima
ma sarà la sua chioma sempre nuova
e dura la sua scorza come prima;
e tu mio caro amico vecchio cane,
fioco e cieco ti ha reso la vecchiaia
e giri a coda bassa nel cortile
ignaro delle porte dei granai.
Mi sono cari i miei furti di monello
quando rubavo in casa un po' di pane
e si mangiava come due fratelli
una briciola l'uomo ed una il cane.
Io non sono cambiato,
il cuore ed i pensieri son gli stessi,
sul tappeto magnifico dei versi
voglio dirvi qualcosa che vi tocchi.
Buona notte alla falce della luna
sì cheta mentre l'aria si fa bruna,
dalla finestra mia voglio gridare
contro il disco della luna.
La notte e` così tersa,
qui forse anche morire non fa male,
che importa se il mio spirito è perverso
e dal mio dorso penzola un fanale.
O Pegaso decrepito e bonario,
il tuo galoppo è ora senza scopo,
giunsi come un maestro solitario
e non canto e non celebro che i topi.
Dalla mia testa come uva matura
gocciola il folle vino delle chiome,
voglio essere una gialla velatura
gonfia verso un paese senza nome.
Confessione di un teppista
di Sergej
Esenin
Non a tutti è dato cantare,
E non tutti possono cadere come una mela
Sui piedi degli altri.
Questa è la più grande confessione,
Che mai teppista possa rivelarvi.
Io porto a bella posta la testa spettinata,
Lume a petrolio sopra le mie spalle.
Mi piace illuminare nelle tenebre
L’autunno spoglio delle vostre anime.
E mi piace quando una sassaiola di insulti
Mi vola contro, come grandine di rutilante bufera,
Solo allora stringo più forte tra le mani
La bolla tremula dei miei capelli.
È così dolce allora ricordare
Lo stagno erboso e il suono rauco dell’ontano,
Che da qualche parte vivono per me padre e madre,
Che se ne fregano di tutti i miei versi,
E che a loro sono caro come il campo e la carne,
Come la pioggia fina che rende morbido il grano verde
[a primavera.
Con le loro forche verrebbero a infilzarvi
Per ogni vostro grido scagliato contro di me.
Miei poveri, poveri contadini!
Voi, di sicuro, siete diventati brutti,
E temete ancora Dio e le viscere delle paludi.
O, almeno se poteste comprendere,
Che vostro figlio in Russia
È il più grande tra i poeti!
Non vi si raggelava il cuore per lui,
Quando le gambe nude
Immergeva nelle pozzanghere autunnali?
Ora egli porta il cilindro
E calza scarpe di vernice.
Ma vive in lui ancora la bramosia
Del monello di campagna.
Ad ogni mucca sull’insegna di macelleria
Da lontano fa un inchino.
E incontrando i cocchieri in piazza,
ricorda l’odore del letame dei campi nativi,
Ed è pronto a reggere la coda d’ogni cavallo,
come fosse uno strascico nuziale.
Amo la patria!
Amo molto la patria!
Anche con la sua tristezza di salice rugginoso.
Adoro i grugni infangati dei maiali
E nel silenzio della notte, la voce limpida dei rospi.
Sono teneramente malato di ricordi infantili,
Sogno delle sere d’aprile la nebbia e l’umido.
Come per scaldarsi alle fiamme del tramonto
S’è accoccolato il nostro acero.
Ah, salendo sui suoi rami quante uova,
Dai nidi ho rubato alle cornacchie!
È lo stesso d’un tempo, con la verde cima?
È sempre forte la sua corteccia come prima?
E tu, mio amato,
Mio fedele cane pezzato?!
La vecchiaia ti ha reso rauco e cieco
Vai per il cortile trascinando la coda penzolante,
E non senti più a fiuto dove sono portone e stalla.
O come mi è cara quella birichinata,
Quando si rubava una crosta di pane alla mamma,
e a turno la mordevamo senza disgusto alcuno.
Io sono sempre lo stesso.
Con lo stesso cuore.
Simili a fiordalisi nella segale fioriscono gli occhi nel
viso.
