Si tramanda una storia bellissima, che amo molto...
Un giorno il Buddha stava attraversando una foresta. Era un
afoso giorno d'estate e aveva molta sete; disse ad Ananda, il suo discepolo più
vicino: «Ananda, torna indietro. Cinque o sei chilometri fa, abbiamo
attraversato un ruscello. Porta un po' d'acqua, prendi la mia ciotola. Sono
molto stanco e assetato». Era
invecchiato...
Ananda tornò indietro, ma quando raggiunse il ruscello erano
passati alcuni carri che avevano reso fangosa l'acqua. Le foglie morte che giacevano
sul fondo erano sulla superficie; non era più possibile berla, perché si era
intorbidita. Egli tornò a mani vuote e disse: «Dovrai aspettare un po'; andrò
più avanti. Ho sentito dire che due, tre chilometri più avanti c'è un grande
fiume. Porterò l'acqua da là».
Ma il Buddha insisté: «Torna indietro e prendi l'acqua da
quel ruscello».
Ananda non riusciva a capire la sua insistenza, ma se il
Maestro diceva così, il discepolo doveva eseguire l'ordine. Sebbene vedesse
l'assurdità della cosa - camminare ancora per cinque chilometri, nonostante l'acqua
non si potesse bere - si mise in cammino. Mentre partiva, il Buddha gli disse:
«Non tornare se l'acqua è ancora torbida. In quel caso, siediti sulla riva in
silenzio. Non fare nulla, non entrare nel fiume. Siediti sulla riva in silenzio
e osserva. Prima o poi l'acqua tornerà limpida, riempirai la ciotola e tornerai
indietro».
Ananda andò e il Buddha aveva ragione: l'acqua era quasi
pulita, le foglie se n'erano andate, il fango si era depositato; ma poiché non
era ancora totalmente limpida, egli si sedette sulla riva a guardare il fiume
scorrere. A poco a poco divenne chiaro come un cristallo. Allora tornò indietro
danzando: aveva capito l'insistenza del Buddha. In ciò che era successo c'era
un messaggio per lui, e l'aveva compreso. Diede l'acqua al Buddha e,
ringraziandolo, gli toccò i piedi.
Il Buddha disse: «Che cosa stai facendo? Sono io che dovrei
ringraziarti, poiché mi hai portato l'acqua».
Ananda rispose: «Adesso posso capire. Prima ero arrabbiato;
non l'ho fatto vedere, ma lo ero perché pensavo fosse assurdo tornare indietro.
Tuttavia, ora comprendo il messaggio: era davvero ciò di cui avevo bisogno in
questo momento. Seduto sulla riva del fiume, ho capito che la stessa cosa
accade con la mente. Se salto nel ruscello, lo sporcherò di nuovo. Se salto
nella mente, si crea più rumore, cominciano a sorgere nuovi problemi. Seduto in
disparte, ho imparato la tecnica.
«Adesso anche con la mente mi siederò in disparte,
osservandola in tutti i suoi problemi, la sporcizia, le foglie morte, le
ferite, i traumi, i ricordi, i desideri. Imperturbato, starò seduto sulla riva,
aspettando il momento in cui tutto sarà limpido.»
Accade da sé, perché quando siedi sulla riva della mente,
non le dai più energia. Questa è la meditazione autentica. La meditazione è
l'arte della trascendenza.
